martes, 3 de noviembre de 2009

. Alavanza . /poesia maya/

" NO ACABARÁN MIS FLORES
NO CESARÁN MIS CANTOS.
yO, CANTOR, LOS ELEVO.
SE REPARTEN, SE EXPARCEN..."
poesía Maya


. Alabanza.




Ponte tu mejor ropa.
El día de la dicha ha llegado.
Peina tu larga cabellera.
Ponte tu mas bello vestido.

Calza tus mejores sandalias.
Cuélgate grandes arracadas.
Cubre tu cabeza con la tela mejor.

Que el collar adorne tu hermoso cuello.
Y se llenen de ajorcas tus brazos.
Es necesario que te vean como eres:
la mas bella de todas,
aquí en el pueblo de Zibalche.

Te amo.
Quiero que luzcas de verdad muy hermosa,
parecida a la estrella humeante,
deseada hasta por la luna y las flores del campo.

Blancos y puros son tus vestidos, doncella.
Ven a dar la alegría de tu risa.
Llena tu corazón de bondad.
Alegra a todos los hombres que te aman.


* De El libro de las danzas de los antiguos
** Sobre la traducción de Alfredo Barrera Vázquez

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La consigna:
Mantener la Dignidad, la Fe y la Esperanza.

Los seres humanos son libres excepto cuando la humanidad los necesita.
ORSON SCOTT CARD

lunes, 2 de noviembre de 2009

A todos nuestros siempre amados muertitos,
la paz sea a ellos.
l Los Ángeles Muertos l





Buscad, buscadlos:
en el insomnio de las cañerías olvidadas,
en los cauces interrumpidos por el silencio de las basuras.
No lejos de los charcos incapaces de guardar una nube,
unos ojos perdidos,
una sortija rota
o una estrella pisoteada.
Porque yo los he visto:
en esos escombros momentáneos que aparecen en las neblinas.
Porque yo los he tocado:
en el destierro de un ladrillo difunto,
venido a la nada desde una torre o un carro.
Nunca más allá de las chimeneas que se derrumban,
ni de esas hojas tenaces que se estampan en los zapatos.
En todo esto.
Más en esas astillas vagabundas que se consumen sin fuego,
en esas ausencias hundidas que sufren los muebles desvencijados,
no a mucha distancia de los nombres y signos que se enfrían en las paredes.
Buscad, buscadlos:
debajo de la gota de cera que sepulta la palabra de un libro
o la firma de uno de esos rincones de cartas
que trae rodando el polvo.
Cerca del casco perdido de una botella,
de una suela extraviada en la nieve,
de una navaja de afeitar abandonada al borde de un precipicio.
Rafael Alberti

viernes, 16 de octubre de 2009

Guerra de la calle, guerra del alma


Persigo a la voz enemiga que me ha dictado la orden de estar triste. A veces, se me da por sentir que la alegría es un delito de alta traición, y que soy culpable del privilegio de seguir vivo y libre.
Entonces me hace bien recordar lo que dijo el cacique Huillca, en el Perú, hablando ante las ruinas:


“Aquí llegaron. Rompieron hasta las piedras. Querían hacernos desaparecer. Pero no lo han conseguido, porque estamos vivos y eso es lo principal.”


Y pienso que Huillca tenía razón. Estar vivos: una pequeña victoria. Estar vivos, o sea: capaces de alegría, a pesar de los adioses y los crímenes, para que el destierro sea el testimonio de otro país posible.
A la patria, tarea por hacer, no vamos a levantarla con ladrillos de mierda. ¿Serviríamos para algo, a la hora del regreso, si volviéramos rotos?
Requiere más coraje la ALEGRÍA que la pena. A la pena, al fin y al cabo, estamos acostumbrados.




Eduardo Galeano,
Días y noches
de amor y de guerra


martes, 6 de octubre de 2009

Uno de Pablo... LAS AGONIAS




" NO ACABARÁN MIS FLORES
NO CESARÁN MIS CANTOS.
yO,
CANTOR, LOS ELEVO.
SE REPARTEN, SE EXPARCEN..."
poesía Maya






EN Cajamarca empezó la agonía.

El joven Atahualpa, estambre azul,
árbol insigne, escuchó al viento
traer rumor de acero.
Era un confuso
brillo y temblor desde la costa,
un galope increíble
-piafar y poderío-
de hierro y hierro entre la hierba.
Llegaron los adelantados.
El Inca salió de la música
rodeado por los señores.

Las visitas
de otro planeta, sudadas y barbudas,
iban a hacer la reverencia.

El capellán
Valverde, corazón traidor, chacal podrido,
adelanta un extraño objeto, un trozo
de cesto, un fruto
tal vez de aquel planeta
de donde vienen los caballos.
Atahualpa lo toma. No conoce
de qué se trata: no brilla, no suena,
y lo deja caer sonriendo.

"Muerte,
venganza, matad, que os absuelvo",
grita el chacal de la cruz asesina.
El trueno acude hacia los bandoleros.
Nuestra sangre en su cuna es derramada.
Los príncipes rodean como un coro
al Inca, en la hora agonizante.

Diez mil peruanos caen
bajo cruces y espadas, la sangre
moja las vestiduras de Atahualpa.
Pizarro, el cerdo cruel de Extremadura
hace amarrar los delicados brazos
del Inca. La noche ha descendido
sobre el Perú como una brasa negra.

PABLO NERUDA



M E R C E D E S S O S A: "DECIMAS A MERCEDES", DE JORGE DREXLER
MONTEVIDEO, 6 (ANSA)- El cantante uruguayo, Jorge Drexler, homenajeó a la fallecida folclorista argentina Mercedes Sosa con unas décimas que divulgó la prensa local.
"Duerme, duerme, Negrita/que tu voz está en el campo/ en la ciudad, en el canto rodado de aquel arroyo/ en la almohada en la que apoyo mi cabeza desvelada/en mi vaso, en la enramada/ y en las radios de los coches/Tu voz la guarda la noche/muy, pero muy bien guardada", dice la "Décima para Mercedes" de Drexler.
Escrita en Madrid, donde reside, el homenaje fue escrito ayer 5 de octubre según divulgaron los medios uruguayos.
La décima de Drexler parafrasea la canción "Duerme, negrito", una canción de cuna que popularizó la cantante argentina.
Drexler, ganador del Oscar en 2005 por mejor canción inédita en la película "Diarios de Motocicleta" del brasileño Walter Selles, grabó con Mercedes Sosa su canción "Sea" en el último disco, ahora póstumo, de la artista argentina titulado "Cantora".
Considerada una de las voces mayores del folclore de América Latina, Mercedes Sosa falleció a los 74 años en Buenos Aires. GAT
06/10/2009 18:55

domingo, 20 de septiembre de 2009

Las enseñanzas de Don Juan

" NO ACABARÁN MIS FLORES
NO CESARÁN MIS CANTOS.
yO, CANTOR, LOS ELEVO.
SE REPARTEN, SE EXPARCEN..."
poesía Maya



LAS ENSEÑANZAS DE DON JUAN

En este libro Carlos Castaneda hace un recuento de sus primeras experiencias con Don Juan y con las plantas de poder. El autor conoce a Don Juan a finales de 1960 e inicia su aprendizaje en junio de 1961, para concluirlo, en lo que podríamos llamar su primera etapa, en octubre de 1965. El libro se edita hasta 1968. En esos primeros cuatro años el autor confronta su "realidad" como hombre formado en la cultura occidental, antropólogo e investigador, con la de un viejo brujo yaqui, el cual tiene fama de conocer el secreto de las plantas alucinógenas.
Durante este tiempo el autor es sometido a un proceso de "sensibilización" a través de la ingestión de plantas de poder y nos relata estos estados, que por demás resultan fascinantes, pero que tienen poco valor en términos de aportación de conocimiento. En su segunda obra Castaneda relata que le muestra orgulloso a Don Juan su primer libro, a lo que Don Juan no le da mayor importancia. Deducimos que Don Juan sabía que el verdadero conocimiento estaba depositado en el lado izquierdo de Castaneda y que éste sólo lo recordaría si llegaba a ser un guerrero impecable.
Esta obra tiene poca profundidad ya que, como el propio Castaneda reconoce en Una realidad aparte, al reexaminar las notas de campo que no había empleado en la realización de Las enseñanzas de don Juan, se dio cuenta de que había descartado una gran cantidad de datos valiosos debido a su énfasis en los "estados de realidad no ordinaria".' Don Juan buscaba, con las plantas de poder, "sacudir" a Castaneda para destapar sus niveles de percepción. Don Juan dice a Castaneda él mismo ya no necesitaba fumar debido a que el "Humito" era su aliado y podía llamarlo donde fuera y cuando fuera. En su cuarto libro, Relatos de poder, el autor menciona que después de hacer una revisión detallada de lo aprendido, empezaba a cuestionar la función de las plantas de poder dentro de su aprendizaje. A la pregunta de Castaneda respecto a
Este primer libro llamó mucho la atención Estados Unidos porque en aquel tiempo muchos jóvenes norteamericanos habían tomado el camino de las drogas. Alentados por los relatos de Castaneda, muchos pensaron que la droga era la única vía al conocimiento de otra fantástica realidad dentro de nuestro mundo; pero el mismo Don Juan señala que el costo de ingerir estas drogas es muy alto para el cuerpo; que se puede transitar el camino del conocimiento evitando pagar tan alto y peligroso costo.
En los inicios de su aprendizaje, relatados en Las enseñanzas de don Juan, el joven Castaneda estrellaba su racionalismo, su cultura occidental y su antropología contra lo que para él era el incomprensible y aterrador conocimiento de un indio anciano y enigmático.
El "poder" había seleccionado a Castaneda y Don Juan le preparó una artimaña para "engancharlo" como aprendiz. Esta tarea requiere del brujo un esfuerzo de imaginación e impecabilidad. Según la tradición, debe atraerse al aprendiz ya sea por medios drásticos o despertando su curiosidad o interés. En su caso, Castaneda tenía que hacer una investigación antropológica y Don Juan aparecía ante sus ojos como un excelente informante. Así, en visitas aisladas o durante los veranos, en el transcurso de poco más de cuatro años, el investigador convertido en aprendiz fue conducido de manera impecable, pese a su resistencia racional, en apariencia inquebrantable, hacia los intrincados caminos de la otra realidad. La riqueza literaria de esta obra, que logró despertar la fantasía y el interés de muchos, contrasta con la poca cantidad de conocimiento profundo que Castaneda pudo plasmar en el libro. No por ello desdeñamos su valor intrínseco ni el esfuerzo descomunal de Castaneda para tratar de entender la nueva realidad que se presentaba ante su sacudida razón.
Durante este tiempo Don Juan le habló y le mostró muchas cosas y Castaneda empezó su camino al conocimiento; pero, como ya dijimos, el aprendiz recibe la instrucción en dos áreas, la del tonal (derecha) y la del nagual (izquierda). Por la poca energía que poseía Castaneda en aquella época, las enseñanzas del lado izquierdo simplemente se almacenaron y, para comprender las enseñanzas para el lado derecho, Castaneda aún no disponía de la suficiente flexibilidad.
De esta obra diremos que Castaneda recoge la inquietud de Don Juan por tratar de que el autor se haga responsable del camino que comienza a andar y que lo puede llevar a convertirse en hombre de conocimiento. A la pregunta de Castaneda respecto qué deberá hacer para Regar a ser hombre de conocimiento, Don Juan le responde que deberá desafiar y derrotar a "sus cuatro enemigos naturales". Dice Don Juan que el conocimiento nunca es aquello que uno espera. En cada paso el aprendiz se encuentra en un atolladero, y su miedo crece sin misericordia... Así tropieza con su primer enemigo natural: ¡el miedo!..., al cual debe desafiar para dar el siguiente paso, y el siguiente, y todos los posteriores. Estará lleno de miedo y, sin embargo, no deberá detenerse. Llegará entonces el momento en que se retire su primer enemigo. El hombre principia a sentir seguridad en sí mismo.
Su propósito se hace más fuerte y la tarea de aprender deja de ser una tarea aterradora. En ese momento, el hombre ha derrotado a su primer enemigo natural. … ha adquirido la claridad de mente que elimina al miedo… ese es su segundo enemigo natural: ¡La calidad¡ Esa claridad de mente puede cegarlo porque lo fuerza a no dudar de sí mismo.
Seguridad lo impulsa a hacer cuanto se le antoja, Porque todo lo ve con claridad. Pero la claridad es una ilusión de poder a la que puede rendirse; ; si lo hace, habrá sucumbido a su segundo enemigo natural y no podrá aprender. Debido a su torpeza… Para evitarlo deberá desafiar a su claridad y esperar pacientemente y ser cauteloso antes de un error. Vendrá entonces el momento en que podrá comprender que su claridad sólo es un punto delante de sus ojos.” Así habrá derrotado a su segundo enemigo. Habrá llegado a un punto en donde nada lo podrá dañar… El anhelado poder será suyo por fin. Podrá hacer lo que se le antoje con su poder. Podrá dominar a su aliado y su deseo será la regla… Habrá entonces tropezado con su tercer enemigo natural: ¡el Poder!... En esta etapa el hombre apenas puede advertir que su tercer enemigo lo asecha. De pronto, sin saberlo, habrá sucumbido en su batalla. El Poder lo hará un hombre cruel y caprichoso… Un hombre en tales circunstancias llega a la muerte sin realmente manejar el poder... Debe darse cuenta de que el Poder conquistado no es suyo en verdad… Si logra entender que sin control de él mismo, la claridad y el Poder son terribles enemigos, llegará al punto en que dominará todo. Será entonces el momento y la forma en que deberá usar su poder. Habrá derrotado así a su tercer enemigo natural.
Para entonces el hombre estará al final del de su camino al conocimiento y, casi sin advertirlo, enfrentará a su último enemigo natural: ¡la vejez¡… Habrá perdido el miedo, su claridad ya no será impaciente, todo su poder estará controlado, pero siente un deseo constante de descansar. Si se entrega a su deseo de descansar y olvidar, arrullado por la fatiga, su enemigo lo volverá una vieja y débil criatura. Su claridad, su poder y su conocimiento estarán vencidos.
Si el hombre logra sacudiese la fatiga y cumple su destino hasta que llega el final, podrá considerarse hombre de conocimiento, aun cuando sólo sea por unos breves momentos en los que logra despojarse de su último enemigo, al cual nunca podrá vencer.
Don Juan menciona a Castaneda que en la vida hay muchos caminos que recorrer, pero que un hombre, antes de embarcarse en un camino, debe estar libre de miedo y ambición; entonces, deberá preguntarse si el camino tiene o no tiene corazón. Una vez hecha la pregunta, el hombre conocerá la respuesta. Un camino sin corazón nunca se disfruta; por el contrario, se vuelve contra uno y nos destruye. Un camino con corazón, en cambio, no nos hace batallar para hallarle el gusto. El camino sin corazón, en todo su recorrido, nos da dolor y angustia. En cambio el camino con corazón nos da armonía y bienestar.
Cuando Castaneda tiene su primer encuentro dentro del mundo de la brujería, preso del más terrible miedo decide abandonar el aprendizaje.5' Tenia que ordenar sus ideas. Su concepción occidental del Mundo carecía ya de certeza absoluta. Pensó que en su camino para volverse hombre de conocimiento había sucumbido a su primer enemigo natural.
Con gran maestría Don Juan convence a Castaneda de que está enfrascado en una batalla con una bruja llamada Catalina, quien supuestamente se ha empeñado en matarlo. Castaneda está dispuesto a prestar ayuda a Don Juan, quien le pide enfrentar a Catalina. Los detalles de este enfrentamiento son descritos por Castaneda en Una realidad aparte. Sólo diremos que la impresión de ese enfrentamiento y la "evidencia" de que la bruja Catalina se había vuelto contra él, fueron decisiva para que, como el propio Castaneda reconoce en Una realidad aparte, abandonara el aprendizaje invadido por el más irracional pánico.

(tomado del libro "Para leer a Carlos Castaneda" )

lunes, 7 de septiembre de 2009

Poesía naturalista: Fernando Pessoa








El misterio de las cosas

IV

El misterio de las cosas, dónde está?
Si apareciese, al menos,
para mostrarnos que es misterio
qué sabe de esto el río, qué sabe el árbol?
Y yo, que no soy más, qué se yo?
Siempre que veo las cosas
y pienso en lo que los hombres piensan de ellas,
río con el fresco sonido del río sobre la piedra.

El único sentido de las cosas
es no tener sentido oculto.
más raro que todas las rarezas,
más que los sueños de los poetas
y los pensamientos de los filósofos,
es que las cosas sean realmente lo que parecen ser
y que no haya nada que comprender.

Sí, eso es lo único que aprendieron solos mis sentidos:
las cosas no tienen significación, tienen existencia.
las cosas son el único sentido oculto de las cosas

Fernando Pesoa

miércoles, 26 de agosto de 2009


" NO ACABARÁN MIS FLORES
NO CESARÁN MIS CANTOS.
yO, CANTOR, LOS ELEVO.
SE REPARTEN, SE EXPARCEN..."
poesía Maya






MATRERO

Resueyo del monte cuajao en coraje.
Altivo aletaso de la libertá.
Cerno endurecido de macheses gauchas
que sólo la muerte consiguió ablandar.

Corasón caliente de los campos potros
latiendo en la entraña de la soledá.
Tutano'e los cerros filosos y ariscos.
Colmiyo'e la sierra. Facón del pajal.

Tropero de sombras, domador de rumbos,
patrón de horisontes baquiano y audás,
tu vida jué un libre volido de toldo
surciendo distancias, sin nunc'anidar.

Tuviste por cama los pastos del monte.
Por techo, el ramaje del coroniyal.
Jué arruyo'e tus sueños el canto'e los ríos
y el silbo'e los vientos entre'l flechiyal.

Dos gauchos con alas rondaron tus noches:
el tero alarife y el libre chajá.
Y en los recovecos de tus madrigueras
sus trampas d'espinas armó el ñapindá.

Y cuando crusaste, tajiando la noche,
s'hinchó el campo'e lomas pa verte pasar;
chistó la lechusa, cayaron los tigres,
y los cimarrones dejaron de auyar.

Pa vos lució el alba sus pilchas rosadas;
pa vos abrió flores punsó el sucará;
por vos munchas noches la luna, mimosa,
en l'anca'e tu flete se vino a sentar.

Y juiste la estampa más gaucha y airosa
qu'en sueños las chinas miraron pasar,
prendido a los flecos del poncho el misterio
¡y al cinto el rumbero de la libertá!
Serafín J. Garcia. Tacuruces

domingo, 23 de agosto de 2009


" NO ACABARÁN MIS FLORES
NO CESARÁN MIS CANTOS.
yO, CANTOR, LOS ELEVO.
SE REPARTEN, SE EXPARCEN..."
poesía Maya





El consumismo ha convertido a América Latina en una escuela del crimen: Galeano



Efe, San José, 22 de junio ¤ El libre mercado y el consumismo han convertido a América Latina en una "escuela del crimen'' donde la injusticia funciona como la "directora'', con 70 millones de niños viviendo "en la pobreza absoluta'', sostuvo el escritor uruguayo Eduardo Galeano.
"El poder se encuentra en guerra contra los mismos pobres que fabrica y ahora busca descargar sobre el narcotráfico la total responsabilidad de la delincuencia y los conflictos que la pobreza genera, para exonerar al sistema de responsabilidad por estos hechos'', añadió Galeano al clausurar la víspera el XIV curso interdisciplinario del Instituto Interamericano de Derechos Humanos, con sede en Costa Rica
El autor de Las venas abiertas de América Latina indicó que se ha llegado al extremo de castigar al "de abajo lo que no se castiga al de arriba'', pues "se sanciona como delito penal el robo chico, pero el robo grande se le ve como parte de la iniciativa privada''. Además, la prensa y la televisión enseñan violencia y consumismo, consideró, pues quien "no compra no existe y quien no tiene no es''.
"La seguridad pública se ha convertido en una obsesión pública'' y los gobiernos latinoamericanos confiesan su incapacidad para terminar con la delincuencia, "pero jamás confiesan que ésta es una guerra contra los pobres que generan sus propias acciones'', agregó.
También criticó al poder, porque "los niños ricos son tratados como si fueran dinero, a los que hay que proteger y llevar a sus escuelas con guardaespaldas y carros blindados; a los pobres se les trata como basura y a los de en medio se les mantiene atados a la pata de un televisor''.
Advirtió que ésta "es una sociedad en la que 70 millones de niños viven en la pobreza absoluta, convertida en una fábrica de pobres, a quienes les prohíbe el acceso a la riqueza que pregona''.
El sistema productivo imperante, continuó, "que desprecia a los viejos y expulsa de su seno a uno de cada dos niños'', hace trizas el tejido social comunitario y lanza el insulto de ofrecer a la población los productos que niega con la pobreza, sentenció.
Para Galeano, la solución de la contradicción está en "perder el medio a recordar y tomar conciencia de esta realidad''.
El también autor de la trilogía Memoria del Fuego advirtió que los latinoamericanos "vivimos en una nave en que cada día son más los náufragos que quienes viajan en camarotes de primera''.
"Si no se toma conciencia de esta realidad, los manotazos de los náufragos que cada vez son más, harán zozobrar la nave y nos hundimos todos'' concluyó.


jueves, 13 de agosto de 2009

" NO ACABARÁN MIS FLORES
NO CESARÁN MIS CANTOS.
yO, CANTOR, LOS ELEVO.
SE REPARTEN, SE EXPARCEN..."
poesía Maya


LAS CIUDADES

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En las ciudades
Hablan
Hablan
Pero nadie dice nada

La tierra desnuda aún rueda
Y hasta las piedras gritan

Soldados vestidos de nubes azules
El cielo envejece entre las manos
Y la canción en la trinchera

Los trenes se alejan por sobre cuerdas paralelas

Lloran en todas las estaciones

El primer muerto ha sido un poeta
Se vio escapar un pájaro de su herida

El aeroplano blanco de nieve
Gruñe entre las palomas del atardecer

Un día
se había perdido en el humo de los cigarros

Nublados de las usinas Nublados del cielo
Es un espejismo

Las heridas de los aviadores sangran en todas las estrellas

Un grito de angustia
Se ahogó en medio de la bruma
Y un niño arrodillado
Alza las manos

TODAS LAS MADRES DEL MUNDO LLORAN

De Halali, 1918
Traducción de José Zañartu

domingo, 2 de agosto de 2009

" NO ACABARÁN MIS FLORES
NO CESARÁN MIS CANTOS.
yO, CANTOR, LOS ELEVO.
SE REPARTEN, SE EXPARCEN..."
poesía Maya


LV
ESPINAS, vidrios rotos, enfermedades, llanto
asedian dia y noche le miel de los felices
y no sirve la torre, ni el viaje, ni los muros:
la desdicha atraviesa la paz de los dormidos,
. . .
el dolor sube y baja y acerca sus cucharas
y no hay hombre sin este movimiento,
no hay natalicio, no hay techo ni cercado:
hay que tomar en cuenta este atributo.
. . .
Y en el amor no valen tampoco ojos cerrados,
profundos lechos, lejos del pestilente herido,
o del que paso a paso conquista su bandera.
. . .
Porque la vida pega como cólera o río
y abre un túnel sangriento por donde nos vigilan
los ojos de una inmensa familia de dolores.
. . .
Pablo Neruda.


De una filosofía basada en
las costumbres




a mis espaldas, quiero creer


que la razón no me engaña


que aún tengo la libertad


para decir que no, para decir que si




que aún tengo esa costumbre nueva


de escuchar en mi oreja


el bien y el mal


sin saber lo que esperar


hijo de una verdad


acostumbrada a la voz de la conciencia...



En la Metafísica de las costumbres (1797)


Kant describió su sistema ético, basado en la idea de que
la razón es la autoridad última de la moral. Afirmaba que los actos de
cualquier clase han de ser emprendidos desde un
sentido del deber que
dicte la razón, y que ningún acto realizado por conveniencia o sólo por
obediencia a la ley o costumbre puede considerarse como moral. Describió
dos tipos de órdenes dadas por la razón: el imperativo hipotético, que dispone un curso dado de acción para lograr un fin específico; y el imperativo
categórico
, que dicta una trayectoria de actuación que debe ser
seguida por su exactitud y necesidad.


El imperativo categórico es la base de la moral y
fue resumido por Kant en estas palabras claves: “Obra como si la máxima de tu
acción pudiera ser erigida, por tu voluntad, en ley universal de la naturaleza”.

Las ideas éticas de Kant son el resultado lógico de su
creencia en la libertad fundamental del individuo, como manifestó en su Crítica
de la razón práctica (1788). No consideraba esta libertad como la libertad no
sometida a las leyes, como en la anarquía, sino más bien como la libertad del
gobierno de sí mismo
, la libertad para obedecer en conciencia las leyes del
Universo como se revelan por la razón. Creía que el bienestar de cada
individuo sería considerado
, en sentido estricto, como un fin en sí mismo
y que el mundo progresaba hacia una sociedad ideal donde la razón “obligaría a
todo legislador a crear sus leyes de tal manera que pudieran haber nacido de la
voluntad única de un pueblo entero, y a considerar todo sujeto, en la medida en
que desea ser un ciudadano, partiendo del principio de si ha estado de acuerdo
con esta voluntad”.

En su Crítica de la razón pura (1781)


Kant sostenía que las personas no pueden comprender la
naturaleza de las cosas
en el Universo, pero pueden estar racionalmente
seguros de que lo experimentan por sí mismos
. Dentro de esta esfera de la
experiencia, nociones fundamentales como espacio y tiempo son ciertas.

" NO ACABARÁN MIS FLORES
NO CESARÁN MIS CANTOS.
yO, CANTOR, LOS ELEVO.
SE REPARTEN, SE EXPARCEN..."
poesía Maya

L A M E M O R I A

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.
Leon Gieco

martes, 28 de julio de 2009

" NO ACABARÁN MIS FLORES
NO CESARÁN MIS CANTOS.
yO, CANTOR, LOS ELEVO.
SE REPARTEN, SE EXPARCEN..."
poesía Maya










-¿Qué tiene en el bolsillo?
Un Caballo.
-No es posible, niña tonta.
Tengo un caballo
que come hojas de menta
y bebe café.
-Embustera, tiene cero en conducta.
Mi caballo canta
y toca el armonio
y baila boleros,
bundes y reggae.
-¿Se volvió loca?
Mi caballo galopa
dentro del bolsillo
de mi delantal
y salta en el prado
que brilla en la punta
de mis zapatos de colegio.


-Eso es algo descabellado
.Mi caballo es rojo,
azul o violeta,
es naranja, blanco o verde limón,
depende del paso del sol.


Posee unos ojos color de melón
y una cola larga
que termina en flor.


-Tiene cero en dibujo.
Mi caballo me ha dado mil alegrías,
ochenta nubes, un caracol,
un mapa, un barco, tres marineros,
dos mariposas y una ilusión.


-Tiene cero en aritmética.
Qué lástima y qué pena
que usted no vea
al caballo que tengo
dentro de mi bolsillo.


Y la niña sacó el caballo del bolsillo
de su delantal, montó en él
y se fue volando.




Jairo Aníbal Niño (Colombia) Preguntario (1988)

miércoles, 11 de febrero de 2009

CANCIÓN SIN'hOMBRE



JUSTICIA Y DIGNIDAD,
VALOR Y AMPLIAS QUIMERAS,
CASCADAS DE SANGRE Y UN CORAZÓN
DESPROVISTO DE TEMPLANZAS COLÉRICAS
TREGUA DEL COSTADO DE AGUA Y SANGRE,
DE TIERRA Y DOLOR
LA MADRE MUERE ESTREMECIDA
Y LOS HIJOS JAMÁS NOTAN SU SACRIFICIO
Y ES TARDE PARA MORALISMOS
Y NO VASTAN SOLO PALABRAS
NI GRITOS, NI SERMONES, NI TROPELES
SI QUIERES QUE ALGUIEN NOS ESCUCHE
DEJA DE PENSAR SOLO EN TI:
NUESTRA RAZA PARIRÁ UN GENIO TRANSGRESOR...
MORIRÁ JOVEN Y CON UNA LUCRADA SONRISA,
MAS SU SUEÑO NO MORIRÁ!
MAS SU SUEÑO NO MORIRÁ!
HAZ UNA CANCIÓN SIN NOMBRE,
AUNQUE TODOS QUIERAN MAS RAZONES
LIBERA LA REALIDAD SIN ATUENDOS
Y PROTESTA CONTRA TI Y CONTRA EL MUNDO
PROFETIZA CONTRA EL FIGURAR DE LAS NACIONES
ESTAS COSAS SUELEN OCURRIR,
CUANDO SON MUY POCOS
LOS DISPUESTOS A LUCHAR
Y SON DEMASIADOS
LOS TONTOS QUE TIENEN EL PODER.
BASTA DE OPRESIÓN: PEDIMOS JUSTICIA
Y NO LA PALABRA-
QUEREMOS IGUALDAD Y NO SOLO PLEGARIAS
YA NO SIRVEN SUS MUROS
UN LIBERTADOR ES QUIEN LES HABLA.
SI HAY ALGUIEN QUE ESTE EN MI CONTRA
CONTA LA HUMANIDAD SE DECLARA
Tomado del Libro: "Rebeliones Patrias" del poeta Gaston R. Freitas

Tu cuerpo está a mi lado....


Tu cuerpo está a mi lado



fácil, dulce, callado.


Tu cabeza en mi pecho se arrepiente


con los ojos cerrados


y yo te miro y fumo


y acaricio tu pelo enamorado.


Esta mortal ternura con que callo


te está abrazando a ti mientras yo tengo


inmóviles mis brazos.


Miro mi cuerpo, el muslo


en que descansa tu cansancio,


tu blando seno oculto y apretado


y el bajo y suave respirar de tu vientre


sin mis labios.


Te digo a media voz


cosas que invento a cada rato


y me pongo de veras triste y solo


y te beso como si fueras tu retrato.


Tú, sin hablar, me miras


y te aprietas a mí y haces tu llanto


sin lágrimas, sin ojos, sin espanto.


Y yo vuelvo a fumar, mientras las cosas


se ponen a escuchar lo que no hablamos.


Milonga del fusilao

" NO ACABARÁN MIS FLORES
NO CESARÁN MIS CANTOS.
yO, CANTOR, LOS ELEVO.
SE REPARTEN, SE EXPARCEN..."
poesía Maya

A tu memoria , compañero Che Guevara.

la MI7
No me pregunten quien soy
re
ni si me habían conocido
la
los sueños que habia querido
MI7 la
crecerán, aunque no estoy.
LA7 re
Ya no vivo, pero voy

en lo que andaba soñando.
SOL7
Y otros que siguen peliando
DO
harán nacer otras rosas...
re MI7
En el nombre de esas cosas
la
todos me estaràn nombrando.




Mo me recuerden la cara
que fue mi cara de guerra
mientras hubiera en mi tierra
necesidad de que odiara.
En el cielo que se aclara
sabrán como era mi frente.
Me oyó reír poca gente,
pero mi risa ignorada...
la hallaràn en la alborada
del día que se presiente.



No me pregunten la edad,
tengo los años de todos,
yo elegì entre muchos modos
ser mas viejo que mi edad.
Y mis años de verdad,
son los tiros que he tirado.
Nazco en cada fusilado,
y aunque el cuerpo se me muera
tendré la edad verdadera
del niño que he ..liberado.



Mi tumba no anden buscando
por que no la encontraran
Mis manos son las que van
en otras manos , buscando.
Mi voz..la que esta gritando!
Mi sueño,el que sigue entero.
Y sepan que solo muero
si ustedes van aflojando.
Por que el que muriò peleando,
vive en cada compañero !







Ser o no ser poeta


Al navegar por el ciberespacio buscando poesía, uno encuentra por lo menos dos corrientes de signo opuesto. Por un lado están los poetas que encarnan la esperanza de que el arte no dejará de manifestarse ni morirá la esencia de la poesía. Se encuentra uno con voces que conmueven y que exudan la conciencia del respeto por quien lee; voces que se descubren puras y se nutren de su personal visión, que transmiten la fuerza de su paso por el mundo y que no pretenden más que dar, con extraordinario ímpetu, una parte de sí mismas. Poetas que transpiran cada verso y se dejan desangrar en sus poemas. En la vereda de enfrente, en cambio, uno se encuentra con un hato de personajes convencidos de ser la reencarnación de Oliverio Girondo o cualquier otro poeta universal, y que, si algo tienen de alguno de ellos es la semejanza, en el mejor de los casos, del blanco del ojo.

Estos seudo-poetas pululan en foros de poesía esperando recibir elogios. Creen que el poeta no necesita más que su iluminada esencia para hacer poesía. Repudian a los que se esfuerzan por crecer, y defenestran a los que estamos convencidos de que para hacer literatura hay que leerla, hay que conocer las técnicas y buscar la propia voz, y nos acusan de atrevernos a insultar el sacrosanto lugar del sentimiento. A estos personajes les decimos: ¡Basta de paparruchadas!
¡Basta! Estamos cansados de leer una y otra vez las mismas frases manidas que se escriben desde que el mundo es mundo, estamos hartos de escuchar que el poeta sólo escribe con el corazón, estamos agotados de los que dicen que no quieren leer poesía porque no desean contaminarse. Estamos asqueados de los pretendidos vanguardistas de medio pelo, de los que defienden con uñas y dientes la falta de moderación y de quienes insultan a todo el que intenta acercarles un poco de claridad, o al menos, un poco de experiencia.

Jaime Sabines —poeta nacido en Tuxda Gutiérrez, Chiapas, México, en 1926— dijo: “La libertad se adquiere, paradójicamente, con el mayor rigor y la mayor disciplina. Así es la creación poética. Alguna vez dije que era un ejercicio impúdico, en el que el hombre se tiene que desnudar para escribir. El poeta tiene que darse totalmente en cuerpo y alma. Entonces hay que dejar muchísimo para escribir. No es cuestión de que le dicten a usted todos los poemas. Hay que tener el oído bien despierto, alerta los ojos y toda la piel al descubierto, y escribiendo aprender a escribir, como el nadador que quiere llegar a nadar bien y tiene que meterse al agua todos los días; ése es el hecho de escribir, el ejercicio de escribir, la disciplina de escribir. Sólo a través de muchos años se van obteniendo resultados, únicamente cuando se ha hecho una buena siembra se van cosechando productos consistentes.” (“La poesía es un destino”, entrevista a Jaime Sabines por Ana Cruz).

Sin embargo, estos personajes de los que hablábamos insisten en que las musas llegan de improviso y los invaden, aseguran que entonces la poesía sale, se manifiesta, y el producto de esa inspiración es arte. Dicen que si uno corrige lo que escribe deja de ser fiel a sí mismo. Dicen que no buscan fama ni aplausos, pero saltan como fieras cuando alguien se atreve a señalarles que lo que escribió está plagado de frases hechas y carece de musicalidad o, por el contrario, agobia con rimas que se ven forzadas. A estos personajes habría que decirles que son unos pelafustanes si dejan que las pobres musas hagan todo el trabajo y no usan un poquito la cabeza para moldear aquello que la inspiración ofrece. Y también, que ser fiel a uno mismo es justamente lo contrario de lo que piensan, puesto que la verdadera fidelidad consiste, ni más ni menos, que en el trabajo constante, en la corrección, la búsqueda de nuevas maneras de expresión, en la experimentación con la propia voz y no la copia edulcorada de los versitos que se imprimen en las tarjetas de felicitaciones.

Sobre esta búsqueda habla Abelardo Castillo, escritor nacido en San Pedro, Argentina, en 1935, en una entrevista que le hicieron en Artnovela.com.ar:“Yo nunca siento que lo hecho está terminado. Y no creo que la corrección pertenezca a la retórica. A lo que trivialmente llamamos literatura. Paul Valéry tocó este tema de la corrección. Él decía que se trataba de algo que uno hacía en uno mismo, llevado por la pasión de acercarse a un modelo ideal al que nunca se llegará. Esto pertenece menos a la literatura que a una zona metafísico-poética. ‘Es un acto ético, más que estético’, decía Valéry. En definitiva se trata de aproximar ese original todavía indeciso, que está entre el ser y el no ser, al modelo ideal que uno tiene en la cabeza mucho antes de sentarse a escribir.”

Juan Gelman (Buenos Aires, Argentina, 1930) se expresó en igual sentido, en oportunidad del reportaje realizado por Claudio Zeiger para Radar, suplemento de Página/12, Argentina, en octubre del 2001: “En realidad ningún poema se termina nunca. Como decía Octavio Paz, en realidad el poema no se termina sino que se abandona. La corrección es lícita y necesaria. Yo solía escribir todas las noches, desechaba lo que no me parecía bien, sobre todo cuando veía que asomaba la maquinita de la poesía. En general he escrito series de poemas que se convirtieron en libros o no pero en el término de unos dos o tres meses. Con Valer la pena es la primera vez que tardo tantos años en terminar un libro. Y bueno, con respecto a la tercera parte de la consigna, soy claro. Tirar significa eso: tirar a la basura. Pero no hay arrepentimiento.”
Para escribir poesía hay que abrirse al mundo, hay que leer. Hay que atreverse a matar un mal verso para parir un buen poema.

Para escribir poesía hay que salir del agujero de uno mismo, abrir los ojos y el alma, aprender de los que caminan por ella y la enaltecen; hay que respetarla. Marcelo di Marco (Buenos Aires, Argentina, octubre de 1957) expresó en una entrevista: “Creo en la poesía. Creo en la fuerza de la poesía, y trato de acercarme a ella con sumo respeto en cada nuevo poema que intento.”Empaparse de esa fe y ese respeto es la única manera de sentir y escribir poesía.
Ser o no ser

Hablar de poesía, cuando se siente profundamente la poesía, cuando uno intenta hacer poesía, puede resultar difícil. Pero aconsejar a quien se inicia en la creación poética, cuando ese alguien se niega a tomar conciencia de que escribir poesía no sólo es un placer, sino también una manifestación responsable de la propia visión, que requiere mucho más que frenesí, es mucho más difícil; o al menos, un arduo trabajo. Hay que superar las barreras de la necedad, la vanidad y sobre todo, de la negación que comúnmente poseen los poetas del corazón.
Cuando uno comienza a andar el camino de la poesía debe tener la humildad de reconocer que dicho camino es eterno, y la fe suficiente para saber que sólo alcanzaremos la meta cuando el último suspiro nos abra las puertas de la muerte.

Medios de Comunicación: un riesgo de todos

Los hombres y mujeres de nuestra sociedad actual donde nada encuentran auténtico, donde huyen tras frívolos materialismos, donde ya no quedan verdades inalterables por las cuales luchar, en donde tanto mas valen los intereses egoístas que los altruistas, en donde la escala de valores que erigía nuestra cultura se a desmerecido como soporte moral, en donde los distintos medios de difusión, no comunican para construir vínculos de solidaridad entre las personas ni para buscar la verdad como principio último en las distintas áreas de la información, eligen en cambio, crear sus propias formas de filtrarnos la realidad y los antecedentes, con el fin de domesticar los intereses colectivos al deliberado consumismo: utilizando los medios de comunicación y en virtud de su masivo alcance y seducción, se logra al distorsionar las informaciones la influencia sobre que decidir y como hacerlo en cada espacio de la vida, en cambio tanta “ficción” y fragmentación de los datos, producen un problema que se experimenta a diario, la constante confusión entre las escandalosas noticias y desgracias, que logran en gran medida surtir de dudas y, tanto mas alarmante de una indiscutible sensación de irrealidad, provocando en diversos ámbitos sociales, la fría puñalada de la indiferencia que converge paradójicamente a nuestra era, en un repetido escenario de la incomunicación entre las personas.
Hacen falta nuevas visiones, nuevos ideales, un nuevo<>: es justo encarar la realidad de hoy desde otros focos visionarios.
A mi me enseñaron desde niño a no confiarme demasiado en todo lo que escucho, a no atestiguar por verdadero todo lo que ingresa por mis ojos, a no acatar por entero las reglas o el precepto solo por que estos sean ejecutados por los superiores o por la ley misma, sino que ante todo siempre me ejercité a tener una mirada preciadamente crítica de las circunstancias, saber discernir con saludable juicio, lo que es justo y sin trampa, que confiesa a mis derechos como persona su valor inviolable, que sostiene los principios mismos comprendidos en la <>, conciencia que nos permite obrar libremente y en virtud de nuestros derechos: encarados al diálogo y la solidaridad. Aunque este juicio pueda resultar un tanto inusitado y con cadencias de utopía, a lo que relaciones humanas se refiere no es menos objetivo, es preciso tener siempre una visión critica de la información que llega a nuestro alcance, de todo cuanto se nos anuncia y circula como supuesta “realidad” o mención por la cual lo real surta efecto, desde una palabra que nos pueda estipular, hasta un informe de cartelera publicitaria: que solo ordena las realidades de la gente para programar despectivamente sus propios intereses.

martes, 10 de febrero de 2009

Pajarito de color (Leyenda de Cuba)



Los pájaros iban en caravana volando por los caminos y sobre el desierto para no quemarce las patas, metiéndose en las nubes para refrescarce. El sinsonte cantando, la bijirita en el lomo de la tojosa, la paloma llevando el mensaje a la cabeza de la gran manifestación que iba a homenajear al rey por el día de su cumpleaños.
Al fin llegaron al palacio y tomaron sus puestos: la paloma en el sitio de preferencia; Ou, el algodón, cubriéndola de pies a cabeza.
El rey salió a recibirlos vestido con su casaca roja.
Los pájaros entraron y estrecharon su mano, también lo besaron. Pero había uno muy presumido que era la envidia de los demás, por lo blanco que era. Un blanco mas blanco que el hielo y que la nieve, que por esos lugares era algo rarísimo.
Le decían Odilere, <>.
Odilere quedo rezagado y cuando entro en el palacio no saludó al rey. Lo vió ahí parado delante suyo, embutido en su cascara de tafeta roja con alamares dorados, pero a Odilere no se le movió una sola pluma. El rey le era indiferente.
--¿Para qué vino? -- preguntó el sijú.
--Para darce plante --refunfuñó la siguapa.
Tosoa se morían de celos al verlo tan pedantón y cocorito.
Al rey le llamó la atención tanta blancura y lo llamó:
--TU, acércate.
Odilere se acercó y con poca gana le hizo una reverencia.
El rey estaba tan embelesado por su blancura que ni siquiera se ofendió por tamaña falta de respeto.
Y aquí fue donde ni el sijú, ni la siguapa, ni el sinsonte pudieron más de la envidia y recogieron ceniza en burajones, manteca de cacao en puñados, azufre y tinta y se la tiraron a Odilere, que quedó transformado en un arcoiris y mucho más lindo que cuando era blanco.
El rey, al verlo coloreado, le puso una coronita como premio: corona de cardenal.
Y así, por la envidia de los feos, nacieron los pájaros de colores.
Nació Odilere, que es la belleza.
La paloma, que no saltó, se quedó blanca.
El rey la nombró, entónces, su mensajera oficial.
Aquí se acaba la historia.

" NO ACABARÁN MIS FLORES
NO CESARÁN MIS CANTOS.
yO, CANTOR, LOS ELEVO.
SE REPARTEN, SE EXPARCEN..."
poesía Maya

PUEBLOS SON RÍOS, RÍOS: VENAS MILENARIAS

Nacen los pueblos como los ríos, cual débiles murmullos de agua y cielo. Corren peñasco abajo haciéndose sus propios cauces, desbordando en ímpetu su inacabado fluir, surcando entre las suaves grietas el surco de su naciente; cortan las cuchillas, desenriedan las espinas salvajes y se abren por entre las grutas y los desolados valles, algunos brotan desde las montañas hasta los llanos mas exóticos, algunos otros de los cerros y laderas del oriente, de aquí o allá, de lo alto o de lo bajo, del barro y la ceniza, erepcionan desde lo secreto de la tierra madre para encausar su ritmo casi interminable e intenso, así los pueblos como esos ríos sin bascula ni frontera que pueda impedirles el paso, nacen, crecen y se lanzan a una vida milenaria por entre el surco de su mismas rocas, de su tierra. Allí todo es nuevo, todo corre hasta comvertirse en algo mas celeste que el mar.
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